“Educazione europea” di Romain Gary: recensione libro

 

I partigiani polacchi combattono la fame, più che l’invasore. La musica di un pianoforte stringe il cuore e bagna un viso giovane. Le ragazzine stuprate vengono vendute ai bordelli. Un grande amore muore su una forca. Due giovanissimi si tengono la mano per raggiungere la stessa buca, mentre il dolore non fa più male, e la sofferenza diventa solo una vecchia abitudine. “È come camminare sotto la pioggia, nel fango, come non sapere dove andare quando si ha fame e freddo… Prima piangevo, poi mi sono abituata.”

Gli uomini vengono fucilati per le etichette che portano e non per l’animo che possiedono. Le vite, spezzate per la fede professata o per la divisa indossata. Intanto il mondo si spacca in due: da un lato i nazisti, da un lato i ribelli, ed è difficile ricordare quanto da ambo i lati ci siano prima di tutto uomini. Figli, padri, mariti, grandi amori, persone che presto lasceranno il posto ad un lacerante dolore.

 

 

In un tempo in cui gli orchi non si accontentano più di vivere solo nei racconti, per gli impavidi ribelli si bruciano villaggi, mentre gli insulsi possidenti tutelano vite intascando marchi. Poi la tubercolosi, perfida assassina, che arresta il respiro di chi è stato risparmiato dai pogrom, dagli incendi, dalle bombe, dai carri armati, dai colpi di fucile, dalla fame e dal freddo. Le dita si intrecciano nel buio della foresta, mentre il vecchio fonografo in una buca di nuda terra, suona la Polonaise di Chopin. E allora le voci dei partigiani si alzano in coro, vibrano, si uniscono, si stringono “per farsi coraggio, o forse, per cullarsi di illusioni”.

 

Tutto questo è Romain Gary nel suo capolavoro “Educazione europea”. Definito da Sartre “il miglior libro

mai scritto sulla resistenza” e che io ho sinceramente amato. Un libro meraviglioso, pieno di dolore, di energia, di voglia di vivere e di svanire per sempre, pieno di sconforto, privazione e violenza, ma anche di eroi infuocati da un’imperitura speranza e dell’amore che annienta ogni orrore.

 

Come ne “La vita davanti a sé” ho sorriso di fronte ad una sottile ironia, sopravvissuta temeraria, ad un contesto doloroso. Ho pianto per la morte di un figlio, per la morte di un padre, per la morte di un ribelle e per quella di un nazista. E nel momento della fine, quando anche le etichette decadono e le ideologie imposte non hanno più alcun valore, la solitudine resta l’ultima compagna. Un solo pensiero resiste nella mente annebbiata: “nessuna cosa importante muore”, solo così, forse, alla fine, tutto può avere finalmente un senso.