“Chesil Beach” di Ian McEwan: recensione libro

Ian McEwan è, appunto, un grande scrittore: padroneggia uno stile pressoché perfetto, lo cuce con abilità sartoriale addosso a ciascuno dei suoi romanzi, e mantiene una spontaneità che lo mette al riparo dal rischio di crogiolarsi nell’autocompiacimento. In questo romanzo, Ian è Edward ed è Florence, è la loro giovinezza e i loro sogni, è la loro incomunicabilità, è il loro essere prigionieri di un tempo e di un’educazione al tramonto, è il loro essere lasciati indietro dal mutamento, è la scintilla che innesca l’esplosione destinata a dilatarsi in quell’universo che è la loro vita. Ian è tutto questo, e forse è anche di più, forse anche Chesil Beach, quella infinita serie di ciottoli, selezionati e ordinati dal mare, riuniti e separati dalle tempeste, che lui trasforma in metafora.

Perché la vita è così, e ci sono treni destinati ad essere perduti appena si sistemano i bagagli e ci si accomoda, con un sorriso educato e affaticato, nel proprio scompartimento. Perché la vita è così, ed è destinata a essere catturata solo da scrittori dotati di profondità psicologiche che ai comuni mortali sono precluse. Perché la vita ha i suoi spazi e i suoi tempi, e se possono bastare meno di duecento pagine per narrarla, sarebbe una mancanza di garbo dilungarsi troppo nella loro recensione.